16

    Me despedí de Angeleri. Por suerte esta vez no tenía nada para contarme. Lezcano y Domínguez cruzaban la avenida. Las esperé. Venían charlando.

     —Las acompaño; voy para ese lado.

     —Bueno —dijo Lezcano.

     —¿Hoy me dejás que visite a mi amigo?

     —No hay problema.

   Yo pensé que iba a seguir con el juego, pero, en vez de eso, siguió hablando con Domínguez.

     ¿Estará ofendida porque no hice nada cuando Javier le tocó el culo?

     Hablaban de la película Cuando Harry conoció a Sally.

     La tendría que haber defendido. Qué mal que quedé…

     Ya habíamos andado dos cuadras sin que me dirigiera la palabra.

    Sí, está ofendida. Y tiene razón: le regalo un dibujo pero no soy capaz de decir nada cuando le tocan el culo.

     —¿Vos la viste?

     Me sobresalté.

     —¡Epa! ¡Otra vez te asusté! ¡Qué chico más asustadizo!

     ¿Lo dirá por lo del culo?

     —Perdoná, es que venía pensando.

     —¿En qué? Tenés una cara…

     —Ennn mi amigo… Es que anda medio mal.

     —¿De salud?

     —No, no… De plata.

     —¿Sí?

     —Sí. Parece que en cualquier momento le sacan la casa.

     —¡Pobre! ¡Qué feo, che!… Con razón estabas tan callado…

     —Sí, pero no te preocupes… ¿Qué me habías preguntado?

     —Si viste Cuando Harry conoció a Sally.

     —Mmmh no…

    —A los chicos no les gusta ese tipo de películas —intervino Domínguez—. Ellos son poco románticos.

     Lezcano me miró.

     —Yo sí soy romántico —le dije.

     —¿Sí? —me preguntó.

     —Sí.

     —¿En qué, por ejemplo?

     —¿Eh?

     —¿En qué sos romántico?

     Dudé.

     —Qué sé yo… Soyyy… nostálgico, por ejemplo.

     —Son dos cosas distintas. Una cosa es ser romántico y otra cosa es ser nostálgico.

     —¿Qué es ser romántico? ¿A ver?

     Dudó.

    —Y… Ser romántico es… que te gusten las historias de amoor… que te guste estar enamoraado… deciir… lo que uno siente sin miedo a quedar en ridículo… Ser romántico es muchas cosas.

     Ya me estaba empezando a sentir incómodo.

     Se rió.

     —¡Me acabo de acordar de un sueño que tuve!

     —¿Sí?

    —Sí. Soñé con vos y con Zaldivar. —Llegamos a Roca—. Los acompaño un poco más así te cuento. Soñé que Zaldivar te hacía pasar al frente y al lado de la puerta del aula había una pila de ladrillos. Entonces ella te decía que con los ladrillos le muestres a la clase cómo son las depresiones.

     —¿Las depresiones?

     —Sí, las depresiones… Los valles.

     —Ah… ¿Y entonces?

   —Entonces vos le decías que no podías. «A lo sumo le podré hacer una meseta», le decías.

     Nos reímos.

     —¿Eso le decía?

     —Sí, y ella se enojaba y te mostraba en el pizarrón cómo tenías que hacer.

     —Qué sueño raro…

     —¿Y se enojaba? —preguntó Domínguez.

     —Sí, se enojaba; no era como en la realidad.

     —No me la imagino —dijo Domínguez.

     —Qué rara que es esa mujer… —dije yo.

     —Sí, para mí que está loca —dijo Domínguez.

     —¡Ay, qué maaala, che!… —la reprendió Lezcano—. ¡Pobre mujer!

     —Yo no dije nada malo…

     —Dijiste que está loca.

     —Sí, dije eso, pero no para insultarla. A mí me da pena…

     —Sí, a mí también. Los pibes se re-zarpan. Angeleri, Maidana y vos son los únicos que no la joden.

     Puse cara de circunstancia. En realidad, a mí la de geografía me causaba gracia.

     —Lo que yo me pregunto es si se da cuenta de que la joden —dijo Domínguez.

   —Para mí que sí se da cuenta pero no dice nada porque no tiene carácter —opinó Lezcano.

     —Después se quejan de Villanueva y de Krantz, pero son las únicas que respetan.

     —No las respetan, les tienen miedo…

     —Villanueva… —intervine—. Otro personaje…

     —Che, ¿será cierto lo que dice este pibe, el hermano de D’Agostino; lo de las recetas de cocina y los partidos de fútbol? —me preguntó Lezcano.

   —No sé, yo a tanto no llegué. Pero siempre me saco diez y a veces le mando cada fruta…

     —¿Cómo qué, por ejemplo?

    —Nada que no tenga que ver con el tema, pero a veces le pongo dos veces lo mismo con distintas palabras o le pongo ejemplos con detalles que no vienen al caso.

     —¿Y no se da cuenta?

     —No. Qué se va a dar cuenta… Si no lee las pruebas; cuenta las hojas y pone la nota.

     —¿Te parece?

     —Sí. Yo ya ni estudio. Leo un poco en el recreo anterior y me saco diez.

     —Volviendo al tema del respeto a las profesoras, Marina: vos te olvidás de la de lengua. O la de dibujo. A las dos las respetan y son re-buenas minas. En ningún momento tienen que amenazar con poner amonestaciones.

     —Lo que pasa es que las dos hacen la clase interesante —dijo Domínguez—. En cambio Zaldivar… Ni ella misma entiende lo que explica. Si siempre nos hace estudiar del libro…

    —Che, hablando de la de lengua: está bárbaro el libro que estamos leyendo… —dijo Lezcano.

     —Tampoco es para tanto… —dijo Domínguez.

     —A mí me encanta —dijo Lezcano—. Teníamos que leer hasta el capítulo siete pero yo ya me lo leí todo. No me aguantaba más: quería saber si el tipo se salvaba.

     —Si está escrito en primera persona, Roxana… —dijo Domínguez—. ¿Cómo no se va a salvar?

     —Bueno, qué sé yo…

     —Además, adelante de todo ya te dice que el tipo se salva. Si después del título Relato de un náufrago dice algo así como: que se salvó después de estar no sé cuántos días en la balsa y que fue besado por las reinas de la belleza y después rechazado por el gobierno de no sé dónde y bla bla bla…

     —Al final vos decís de los chicos pero vos a veces también sos poco romántica.

    —¿Por qué? ¿Qué tiene que ver el amor con un tipo en una balsa comiéndose una gaviota?…

     —Ay, Mariiina… ¿Cómo vas a decir eso? Ser romántica es muchas cosas, no nada más lo que tiene que ver con el amor. Ser romántica es que te guste la aventura también, apasionarse imaginando historias… ¿A vos te gustó el libro, Miguel?

     —Sí, otras cosas me han gustado más pero no está mal. Yo también me lo leí hasta el final.

     —¿Otras cosas como qué?

     —Qué sé yo… Cosas de Julio Verne, de Poe, de Lovecraft, Tolkien, Kafka…

     —¡¿Leíste La metamorfosis?!

     —Sí.

     —¡¿Viste qué bueno que está?!

     —Sí, está bárbaro.

     —Leíste mucho, parece…

    —Lo que pasa es que mi vieja lee mucho y en casa hay un montón de libros. Ella estudió filosofía y letras.

    —¡Ay, no me digas! ¡Es una de las carreras que quiero seguir! Estoy entre esa, veterinaria y periodismo.

     —Mirá vos…

    —A mí me encanta Bécquer… Mark Twain, Lewis Carroll… Yo también leí algo de Julio Verne, y de Kafka nada más leí La metamorfosis pero me encantó. ¡Ay, ya llegamos! ¡Qué pena, con lo linda que estaba la charla!…

     —La seguimos un rato más si querés…

     —No, encima de que tu amigo está mal no lo vas a dejar esperando…

     —Tenés razón.

     ¿Por qué mierda le habré dicho eso?…

     —Igual mañana nos vemos y la seguimos.

     —Dale. Nos vemos mañana.

     Nos saludamos y cada uno se fue por su lado.